Seis de la madrugada,
las nubes lloran, en el azul,
(ahora gris)
en pleno verano,
porque la dulce primavera
ya se ha alejado.
Tu otoño aún queda lejos
y tu frío invierno
es imposible de divisar.
Este caluroso verano quiere morirse,
quiere helarse de frío
en tu eterno invierno.
La primavera marchitaría sus hojas
por llover junto a tu otoño.
Te gusta la melancolía de la lluvia
y mi me gusta verte melancólica bajo ella.
Eres invierno,
eres frío,
eres la lluvia
que golpea mis mejillas.
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